Миры Яны Фефеловой
читать дальше
Красота. Она всегда со множеством отрицательных приставок... Неуловимая, нетленная, непонятая... Неувядающая, необъяснимая, непокорная... Красота... Она мне не подвластна. Я не могу понять ее современной арифметики, ее оголенности, ее трагедий. Я выставляю себя напоказ перед утренними зеркалами, стеклами дремлющих мимо автомобилей, равнодушными витринами, надетыми поверх равнодушия очками... Оттуда на меня смотрит другая, жаждущая эфемерной молодости и пошлых подаяний толпы.
Я оттачиваю локти, выпираю каждым позвонком, вырисовываю под копирку скулы, подражаю чужим коленям. В моей походке много кошачьего и почти ничего искреннего. В моих венах надменность смешалась со страхом, и с каждым днем все сложнее дожить до прячущей все, кроме одиночества, темноты.
Но как бы я ни старалась, я проигрываю каждую из битв, в которой у меня нет ни одного врага, кроме самой себя, и в которой я – одинокий воин на покинутом всеми материке. Я пытаюсь понравиться тем, кто проиграл еще больше битв и войн, и не знаю, что побежденные не способны на любовь и состадание, а лишь на расползающуюся неизличимой болезнью по всему телу жалость к самим себе.
И никто не придет спасти меня от себя, пока я сама не постучу в свой дремлющий и холодный дом. Пока я не зайду в него легкой поступью, пока не научусь отражаться любовью и состраданием, ни один парус не появится на горизонте. Я буду бредить эфемерной молодостью и жаждать пошлых подаяний толпы до тех пор, пока не выберу красоту без отрицательных приставок.
Пустота. Она появилась внезапно и теперь расползается по моему телу неизлечимой болезнью. То ли Бог покинул мой дом, то ли я сама ушла от него на рассвете после бессонной любви и пригорстни незаслуженных смертей. То ли я утратила смысл в нервных окончаниях, то ли я просто устала оправдывать каждый покинутый человечеством день с присвоенным ему номером.
Эта ночь длиннее и безнадежнее прежних. Прошлое не оправданно, будущее не заслуженно, а в настоящем меня просто нет. Кто-то ушел, кто-то еще не успел, а кого-то так никогда и не было. Я лежу на ржавой от слез кровати, раскинув крылья, как витрувианский ангел, не знающих ни пропорций, ни правды.
Все мои вопросительные предложения упали грустными интонациями и разбились о металлический корсет вселенной. Если ничего нет, то зачем столько всего? Если нет Бога, то зачем столько богов? Если всё тленно, то зачем столько вечности в одном вырванном на бегу взгляде? И как заполнить пустоту, расползающуюся по телу неизлечимой болезнью?
А что если нет пустоты? Вместо нее есть те, кому нужны мои не знающие пропорций шаги, слова и взгляды. Есть столько музыки, которую предстоит долго пить в промежутке после всех бессонных любовей и перед одной лелеющей сны встречей. Есть книги. Есть страны. Есть дети. Есть возможность кого-то обнять. Есть время для признаний, которые больше не могут ждать ни дня. Есть смех. Есть слезы. Есть рифмы и запахи. А пустота? Ее как раз нет.
vk.com/book_of_forgotten_dreams
subscribe.ru/group/mir-iskusstva-tvorchestva-i-...